Worst day in Horsens

O quizás, debería decir peor noche.
Te levantas y tienes ganas de matar, de destruir, de sacar todo lo malo que llevas dentro, de hablar pronto y mal. Piensas que hubiese sido mucho mejor levantarse con la pierna izquierda, mientras tratas de comprender que es lo que has hecho mal.
Se te acumula el trabajo y tu grupo está perdido (luego dicen de los españoles); tienes fiebre, y lo mejor que se le ocurre a la gente es hacer una prefiesta en tu cocina; sudas desmesuradamente, lamentando haber mezclado ibuprofeno con couldina, empapas el edredón hasta límites insospechados; la gente canta, ríe, grita, corre por estos pasillos de esta casa donde todo se escucha, donde todo se sabe; tu compañero de piso aporrea la puerta desenfrenadamente a las tantas de la mañanana, destilando un olor a ochenta grados de alcohol, mientras te mira excusándose con su llave rota...no conforme con ello, se va a por la caja de herramientas y comienza a martillear...sigo sin entender como abrió la puerta...;
Te levantas, de nuevo, cansado. Tu cabeza te avisa de que en breves va a estallar y que la fiebre volverá a hacer de las suyas, te encuentras la cocina sucia no, lo siguiente, mientras te tapas la nariz y sorteas los charcos de cerveza y vodka que amablemente alguien se ha encargado de dejar para mí...
Tu grupo sigue sin contestar, y no queda tiempo para nada.
El sol en el cielo azul parece de mentira, pintado a propósito para burlarse de mí, queriendo decirme que la acuarela que me rodea funciona a la perfección, menos yo. Incluso ahí fuera, hace un calor maravilloso que no voy a poder disfrutar.
Y todo te agobia.
Y todo te quema.
Y hoy, más que nunca, te sientes solo.
Solo como hacía tiempo que no te sentías.
Solo, como tantas otras veces.

Solo...sólo cabe esperar, escurrir el tiempo entre tus dedos mientras deseas fervientemente que pase este día.
Este maldito día.