Y a quién le importa...

A cobro revertido se venden las entradas del lugar.
No hay listas, no hay señoras.
No hay marqueses.
No hay cocheras en el viento. No hay juglar.

Al filo de la noche se enriquecen los demás. Los de siempre. Con esposas que no acusan compromisos. Con papiros que se ahogan en promesas. Con amigos que se hunden en un tierno lupanar.

Y es que olvidan el acuso de recibo.
Y es que creen que los insomnios son deudores de una lista que no llega a facturar.

Y es que creen que las mañanas les esperan espectantes ante gestas que no harán más que olvidar. Que la vida ya no (más) entiende.
Que los sueños ya no fían a los hados. Se arrepienten.
Con cocina a un lado. Con francés de más.
Con luceros que se encierran en butacas y en abismos, nada más.

Las luces se apagan...y el día me asusta.
Lo sabes tú bien.

Conductores de ilusiones.
Sinestesias a granel.

Meritocracias.
A nadie le importa, lo que piensa él.